AL OESTE, PORTUGAL
Eso recitaban los colegiales en tiempos ha cuando nos situábamos en el mundo los españolitos. Era como decir, ahí, a un lado, en un rincón arrodillado ante el mar, ese país larguirucho, de gentes incomprensibles, nuestros vecinos pobres, por tanto, vecinos no aconsejables. En otro tiempo quise componer un poema de esta forma: Al oeste Portugal/ mirada de reojo/ vecinos invisibles/ la primera vez llegué a pie/ haciendo dedo desde Triana/kilómetros de esteros/para ver al viejo marino/manejar con el pulgar descalzo/ la perola renqueante/la travesía hacia la isla/la taxista loca / con su taxi multicentros/guiándonos a la fábrica/el sol invertido al oeste/siempre al oeste en coches prestados/; donde lo invisible/ descubrimos ese verso de Ceronetti/m!illumino de inmenso/
Ahora acabo de descubrir un artículo que versa sobre la historia, también escondida, del país del oeste. Igual que se descubre el paisaje o la comida del Algarve, cosa de los últimos años del siglo XX, algún día deberíamos descubrir la lengua, la cultura, la historia, de este país que es la puerta de los vientos más refrescantes y de la lluvia. Ánimo, esforzado, apático, contemplador de ombligo, español que aún buscas la definición nunca hallada por los del 98, y que te revuelcas una y otra vez en la misma plaza de astados, quizá si miras de frente al oeste llegues a conocerte un poco mejor. Siempre con la esperanza de que al fin descubras que estás en la cola, y hay que ponerse a ser uno mismo ya antes de que acabe nuestro tiempo.
P.V.
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